Las manos de mi madre parecen pájaros en el aire
Historias de cocina entre sus alas heridas de hambre
Las manos de mi madre saben qué ocurre por las mañanas
Cuando amasan la vida, horno de barro, pan de esperanza
Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano
Todo se vuelve fiesta cuando ellas vuelan junto a otros pájaros
Junto a los pájaros que aman la vida
Y la construyen con el trabajo
Arde la leña, harina y barro
Lo cotidiano se vuelve mágico
Se vuelve mágico
Las manos de mi madre me representan un cielo abierto
Y un recuerdo añorado, trapos calientes en los inviernos
Ellas se brindan cálidas, nobles, sinceras, limpias de todo
Cómo serán las manos del que las mueve gracias al odio
Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano
Todo se vuelve fiesta cuando ellas vuelan junto a otros pájaros
Junto a los pájaros que aman la vida
Y la construyen con el trabajo
Arde la leña, harina y barro
Lo cotidiano se vuelve mágico
Se vuelve mágico
Las manos de mi madre (las manos de mi madre)
(Las manos de mi madre)
