Чувства незавершенности
Смотрит
В окно обреченно
И время
На пятой скорости
А поезда шли, шли, шли
Темы
Завязанные в тексты тромбы
Разлетятся пеплом
Разорвутся бомбой
Схемы
Не помогут закончить поэму
И в этом проблема
В мыслях катакомбы
Атом
Великоват он
Чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом
Ты слышишь
Где-то
Летит ракета
К концу сюжета
Поэта может и не стать
Нет даже века
У человека
Всегда до лета
Куплета будет не хватать
Плохо
Весна, обострение
Сдохну
Не имеет значения
Космос из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить
Вата, эта белая палата чутка маловата
Даже если медсестра без медбрата
В клетке, давали мне таблетки
Редкие слова, делал меткими
Делал заметки на этикетке
Утро, я будто, писал это бред
Смысла нет, он делся куда-то
Это просто цитата, в углу тетрадь смята
Какая сегодня дата?
Ты слышишь
Где-то
Летит ракета
К концу сюжета
Поэта может и не стать
Нет даже века
У человека
Всегда до лета
Куплета будет не хватать
Так больно смотреть
И не достать рукой
Кровавый бой с собой и бесконечный пат
И не сбежать
И не найти покой
Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат
Где-то
Летит ракета
К концу сюжета
Поэта может и не стать
Нет даже века
У человека
Всегда до лета
Куплета будет не хватать
И когда стихла стихия стихов
После недопетого лета
Люди стали искать ответы в записках
Теперь уже точно мертвого поэта
Анализировать это
Раскладывать взрывы мозга
И трепет сердца по нумерованным полкам
Только в этом нет толка
Это как разобрать живого ежа
По колким иголкам
